Pereza

JUAN ALFREDO BELLÓN La vuelta momentánea al hogar en este tórrido verano mueve a preguntarse por qué los incendios nos han llegado a Andalucía al final, en año muy lluvioso y con tanta frondosidad vegetal seca, pero me invade la flojera y siento pereza infinita para contestar a la cuestión. Conozco lo que pasa con gran distancia entre el yo y las noticias, por sabrosas que algunas parezcan. Es como si un telón de indolencia me rodeara por completo, separándome del resto de la realidad y llevándome a decir, como aquel cliente de un chiringuito playero, echado en la barra, a quien le ofrecieron lavar las lanas de un mastín contiguo y, cuando le reclamaron, al terminar, el precio del servicio: ¿Es que el perro es mío?

En efecto, no es mío saber que la mitad de los españoles padecimos estreñimiento en el último año, quizá por el estrés y la alimentación, con la de Agua de Carabaña que se consumió en la Guerra Civil y en la Posguerra, para mejor cagarse de miedo y de vergüenza por las patas abajo. En cambio, ahora se dice en tono encomiástico que nos hemos comprado un traje o un bolso que te cagas, sin ser juez ni alcaldesa o presidente autonómico y teniendo factura de haberlos pagado. Incluso algún libro, restaurante, viaje o película son buenos de cagarse, parece que por lo extendido del tapón y lo ligeros que nos quedamos.

Tampoco son míos los efectos colaterales de esos padecimientos (hemorroides, quebrancías y hernias) por el mucho apretar los riñones y las paredes del paquete abdominal, estrechuras que se coligen del rictus de ciertos personajes públicos, como Rajoy, que sólo con Camps y Bárcenas lleva meses sin aliviarse a gusto, además del añito que le está dando Esperanza Aguirre, tan cojonuda ella según Díaz Ferrán, el Terminator unilateral del diálogo social, cosas de la Patronal que no trasluce laxitud benéfica sino gestos oclusivos y astringentes (tengo el vientre como un peñón y llevo tres días sin obrar) expresión curiosa por no tratarse de movimiento sino de quietud.

Ni es mía la omisión de la que se queja Patricia D’Addario a Berlusconi que, asegura no ser santo, lo hace a veces a pelo y le receta aguantoformo y amor propio para dar gusto al cuerpo.

En cambio, nuestro arcarde Torres, cuyo apodo en Píñar me han dicho que guarda relación con ciertas operaciones intestinales, es capaz de componer una sonrisa franca y distendida mientras se cisca tranquilamente en el ministro de Fomento y lo acusa de mentir en los plazos previstos para la llegada del AVE, sin sentir empacho o pereza al apuntar ni al disparar. Genio y figura: Santiago y cierra España.